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    初冬第一场雪落下来的时候，陈九坐在后院门槛上，盯着那口锅。

    三天了，灶台没生火，锅里积了半尺厚的雪。他伸手去摸锅沿——冰得指尖一缩，像被咬了一口。

    锅底刻着四个字：五味调和。

    他笑了一声，声音哑得像砂纸刮锅底。调和？调他妈个屁。

    右手还能动。左手抖得厉害——不是冷，是丹田里那个萎缩成核桃的食孽胃在抽，一下一下，钝刀子割肉。

    “还活着呢。”他说。

    没人应。

    院角的柴垛是满的。钱小善三天前送来的，还带了个孩子，说是在乱葬岗捡的，能看见鬼。

    “陈哥，要不您给瞧瞧？”

    陈九当时试着站起来，腿一软又坐了回去。他看见那孩子躲在钱小善身后，眼睛清亮，看他和看普通人没什么两样——阴阳瞳早他妈不灵了。

    “瞧什么？我现在就是个废人。”

    钱小善愣住，支吾两句，带着孩子走了。

    那天晚上陈九没睡。他听见孙瘸子在隔壁咳，一声接一声，像要把肺咳出来。他想过去看看，身子沉得像灌了铅。后来迷糊着做了个梦，梦见李破虏站在黑石堡城墙上，浑身是血，冲他喊：陈九，跑！

    醒来枕头湿了一片。

    此刻他坐在门槛上，雪落满肩，忽然想：就这么死了，也不错。

    至少不用想什么新约种子龙脉土帝王泪，不用面对那些看着他的眼睛——孙瘸子的、慕容青黛的、钱小善的，一个个都像在说：你可是陈九啊，你怎么能倒下？

    “我他妈怎么就不能倒下？”

    他骂出声来，骂完想站起来。腿不听使唤，膝盖咔咔响了两声，试了三次，没站起来。第四次他索性不试了，就那么在雪里坐着。

    雪越下越大，落在脸上，冰凉。

    身后传来拐杖点地的声音，一下，两下，然后是一阵压抑的咳嗽。

    孙瘸子走到他旁边，一屁股坐下。老头子瘦得脱了相，颧骨高高突起，但那双眼还是亮的，像两团快烧尽的炭。

    “这德行，给谁看？”

    “给自个儿看。”

    “行，还知道顶嘴。”孙瘸子从怀里摸出个酒葫芦，拔开塞子灌了一口，怼到陈九嘴边，“喝。”

    陈九张嘴，辛辣的液体灌进来，呛得他差点咳出来。但酒液滑进胃里——那个让他疼了一个月、抖了一个月、以为快死了的食孽胃，忽然不疼了。

    像是死透了。

    又像是……活过来了。

    他低头看着自己肚子，愣了三秒：“操。它活了？”

    孙瘸子一巴掌拍在他后脑勺上：“它他妈就没死过！是你自己先死了！”

    陈九没躲。那一巴掌拍得他脑子嗡嗡的，但胸口那地方，忽然有点发烫。
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